Voar, voar...

Além do dom supremo de voar...
essas safiras vivas ainda veêm mais

Quando li isso, não pude deixar de sorrir..
"que metáfora perfeita também.."

Se nosso exílio do encantado, do mágico, do transcendente
acabasse enfim, seríamos como os pássaros.
Voariámos para as regiões mais adcionais da experiência e
Veríamos finalmente..
face a face...

Eu sou a vida, Estou humana.

Para os que concordam que já não há uma verdade, mas sim uma erupção de verdades saindo dos vários solos do pensamento, para esses espíritos livres, falar sobre a VIDA apenas sob o olhar inquistivo dos austeros conventículos do saber é uma perda para a própria vida.

Eu fiz então o que eles secretamente sugeriram: me embriaguei, bebi o vinho dessa experiência até a última de suas gotas mágicas e algo se recuperou dentro do meu coração. Eu vi a vida e ela bradou o grito eterno dos demiurgos:

-Sou eu que te vejo
ao ver-te me vejo
e ao me ver te faço!

E minha alma se cristalizou com a certeza da vida. Ela, vida, está em tudo, ela é a verdadeira e real e imortal força cósmica. Meu corpo será entregue ao sono da Terra dentro de algumas décadas. Mas a vida continuará muito tempo depois que o último dos meus descendentes também tenha descido ao pó.
Porque eu sou só uma vontade, um pedaço de destino, breve lágrima luminosa entre duas eternidades., mas a vida, ah! ela perfaz, impregna, preenche, move e nas labaredas de seus lampejos segue prevalecendo contra as patéticas e débeis tentativas humanas de adoeçê-la...
Então eu fiz Leonardo todo silêncio e eu disse para ele:
-Eu sou a vida e estou humana, estou réptil, estou ave, turbilhão aquático, e estou também Leonardo.

Requiém para as luzes

"Os palácios majestosos, as torres que se elevam até as nuvens, o próprio mundo com tudo que nele há de mais admirável há de se esfumaçar no tempo sem deixar sequer vestígios..."(A Tempestade - Shakespeare)

Recuso a idéia de que a modernidade, essa "calamidade triunfal", se deva à uma deformação do bem-intencionado impulso inicial do iluminismo. Ainda que toda Terra estivesse sob os bons auspícios de uma modernidade coerente com seu pré-projeto, o homem oco continuaria a ser produzido em série pela demiurgia "esclarecida". Isso por causa de uma lepra do pensamento que é criticada em fio vermelho na DE: o dualismo antropológico.Esse maldito vício intelectual que separa alma/corpo, sujeito/objeto, homem/mundo. Por isso TUDO, mas TUDO mesmo, que foi construído sob essa base ontológica deve desaparecer, inclusive nossa tão querida tecnologia que comprimiu o mundo e espremeu nossa capacidade de viver em natureza, nossos prédios de apartamentos que mais parecem tocas de vermes, nossas universidades, fábrica de administradores e Cassandras da modernidade.
Ou jogamos essa "Welstanchauung" no lixo por inteira antes que a própria se encarregue disso com todos nós juntos.

Tédio sem fim

As paixões sociais, políticas e culturais parecem extintas, os discursos da mídia arrastam-se a custo, pasmacentos. Nem no trato social nem na relação com a natureza são formulados novos desafios. A idéia de uma grande "tarefa para a humanidade" soa não só antiquada, mas também ingênua e até fora de cabimento.
O que hoje se louva como novo e promissor não é mais um conteúdo ou um fim qualquer, mas a simples forma ou o simples meio, o aparato despido de todo espírito. A Internet é o melhor exemplo para tanto. Quanto mais rapidamente evolui a tecnologia da comunicação, menos conteúdo há que valha a pena ser transmitido. Se o meio tecnológico rouba a posição ao conteúdo, a própria "razão instrumental" conduz ao absurdo. No estágio final desse processo, seres humanos munidos de perfeitos meios de comunicação nada mais terão a dizer.
Essa ilimitada falta de conteúdo e objetivo anuncia o esgotamento intelectual e cultural do sistema social dominante. Tal como o homem só pode se constituir como indivíduo dentro da sociedade, como indivíduo ele só pode cultivar conteúdos e objetivos sociais. O indivíduo voltado exclusivamente a si mesmo é por força vazio, incapaz de forjar conteúdos próprios; seus projetos se esvaem na trivialidade fútil. No início do século XXI a modernidade mergulha num tédio mortal.

Aparição

As figuras nas cortinas de azornal, escalavradas pelo vento, se cumprimentaram uma a uma e Mary Éfe entrou no quarto.

Mary Éfe ainda com sangue seco sobre os olhos.

Ali, ali diante desse genuflexório, se ajoelhou para mendigar a doce languidez da vida eterna, ali vi seus lábios se mexerem sem sair voz, ali vi seus olhos mortos fitarem o nada em direção ao crucifixo barroco.

Ali ficou escavando seus pecados mais recônditos sem olhar uma só vez em minha direção, eu seu assassino, refugiado nessa ruína, empoeirada cama de dossel.

Então não sei se foi a palidez da lua ou de lúcifer, mas sua face se voltou para o outro lado e saiu do quarto rumo a não sei que horrores.

Preferi acender a luz e voltar a profunda melancolia dos tercetos, ali onde uma voz que geme e chora ao mesmo tempo repete sem parar que não há infelicidade maior do que lembrar na miséria do tempos em que fomos felizes.

Podridão e loucura

Ainda não sei bem ao certo em que circunstâncias exatas se deu a "queda".

Até porque só restaram imagens.

Imagens que gritam em vão.

Nas profundezas do nosso ser o mundo mágico, exilado, rói a raiz da modernidade. Quando ela se partir começará aquilo que todos homens despertos, através das eras já vêem avisando, seja pela ira, amor ou indiferença: esse mundo começou com uma calamidade e com uma calamidade terminará.

Não precisava ser assim. O entendimento da totalidade transcendental observa que o sonho harmonioso da criação, a origem, não continha em si os germes do pesadelo monumental que hoje nos tritura, como defende o pensamento da crítica radical. Também diverge da antropologia agostiniana que vê o homem girando sem direção em torno de uma natureza corrompida pelo pecado, embora concorde com o cerne: a separação cegou, ensurdeceu e aleijou o homem. A separação do sentido original e a busca mau-sucedida por um sentido próprio fez do homem essa vergonha cósmica que vemos aí. Escarrado, defecado e podre o homem moderno se arrasta sobre o vômito da razão e pede mais drogas aos deuses do consumo.

O homem fez a experiência de sua pseudo-demiurgia e esta se revelou como voltada para o vazio e a morte.

E o clamor da angústia sufocada pelo barulho enlouquecido do nosso cotidiano de lama tecnológica, tende a subir cada vez mais e romper "os céus".

Quem escapa da lavagem cerebral coletiva começa a ser confundido com os loucos.

E os loucos quem são?

Justamente: os que dizem que o fim está próximo.

Nostalgia dolorosa

Episódio das sereias:-Amarrado no mastro do navio Ulisses escuta a doce sedução das ori­gens, mas é aprisionado por sua própria vontade, ao passo que seus marinheiros, (presos à labuta cotidiana) sequer a escutam.É à essas origens que o mundo precisa regressar, senão quiser se dissolver no negro espetáculo da dissolução de uma calamidade triunfal.

O primeiro motivo dessa alegoria consiste em interpretar o triunfo de Ulisses sobre as Sereias como o de uma forma emergente de racionalidade sobre o mito, mais precisamente, como a transformação da magia em arte. Enquanto monstros imemoriais, aquáticos e femininos, as Sereias encarnam os poderes mágicos anteriores ao surgimento do sujeito como identidade racional e determinada. Sua força mágica de sedução provém da atração ou da saudade que continua exercendo a representação de uma indistinção feliz entre o si (selbst) e o mundo, lembrança da indistinção entre o recém-nascido e sua mãe segundo Freud; mas sucumbir à sedução dessa felicidade também significa desistir da individuação e, portanto, arriscar a própria existência: os viajantes que se entregaram às Sereias forma por elas devorados. Ulisses resiste às Sereias, mas não abdica do gozo (incompleto) de escutar seu canto: reconhece o encanto, mas não cede ao encantamento. Neste gesto, os poderes da magia são condenados à ineficácia e mantidos como expressão da beleza e da transcedência: são transformados em expressão artística. Se a arte surge, então, da magia como sua forma mais racional e mais pura, ela também emerge como beleza impotente, sem eficácia, uma expressão sem conseqüências práticas, uma mera forma separada da ação.

Uma lástima.

"Descer" demais: isso é o pecado

"Todos os seres são infelizes; mas quantos o sabem?"

Arthur Machen nasceu em 1863, na antiquíssima aldeia de Caerleon, cujo nome romano é Castra legionum, onde se guardam ainda lendas do rei Artur. Era filho único de um sacerdote galês. A sua infância foi solitária (tal como toda a sua vida) e foi marcada pela eternas ruínas romandas, as trevas célticas dos bosques e a caótica livraria do seu pai.
Aos dezasseis anos publicou o seu primeiro poema, sobre os mistérios de Elêusis. Desse poema juvenil não resta senão um exemplar que em nada revela o seu autor; mas o tema - a iniciação divina ou diabólia - está quase em todos os seus livros. Aos dezanove anos foi para Londres. No "opaco labirinto" dos subúrbios do noroeste dessa cidade descobriu as esplêndidas confissões de outro solitário, De Quincey, e laboriosamente escreveu o seu primeiro livro: Anatomia do tabaco. Em 1895 publicou o ciclo de relatos fantásticos Os três impostores. Os críticos queixaram-se da indefinição de certas histórias de Machen e difusidade dos seus demónios. Creio que é crítica é errada. Nos livros de Machen o conceito de pecado é fundamental.

Mas para ele o pecado é menos uma transgressão voluntária das leis divinas que um estado abominável da alma.

Por isso a solidão das suas personagens; por isso são assediadas pela pura tentação do Mal, embora não para cometer maldades concretas."

Crítica da totalidade histórica-

Eu busco sistematizar meu nojo.
Tornar mais frio meu imenso desprezo pelo "último homem".

É uma crítica de toda a história humana.
De toda forma de poder como princípio de coesão social.
Uma crítica que denuncia o próprio âmago da história humana: a perda progressiva do sentido do sagrado.
A lógica aristotélica, o cristianismo platonizado, a escolástica, o iluminismo triunfante, a idéia obscena de progresso, o positivismo, o empirismo (esse autismo da razão), o liberalismo, a razão instrumental e por fim essa loucura incomensurável chamada capitalismo.
Essa ferida profunda no espírito humano.

Há algo que foi perdido, há muito, muito tempo atrás
Algo hoje apenas sussurrado
Ou pressentido
nas franjas da ausência

ora pro nobis

Sua contrapartida é um horror

O vazio, o nada, o absurdo, a frustação do sentido

Detestável mundo novo...

=/

Uma sociedade que esconde o fedor de seu apodrecimento com o falso aroma de suas hipocrisias não dá conta de fazer com que a PERCEPÇÃO de seu discurso mentiroso não seja escorraçado da realidade pela contradição evidente de sua prática imunda.No reino da mentira generalizada e do pesadelo social causado pelo impasse calamitoso desse modo de vida dito "moderno" o discurso dominante é uma aborrecida lenga-lenga sobre como é feliz a vida de seres humanos adestrados como ovelhas para consumir como porcos.

Os homens esperam que essa calamidade seja posta em chamas por uma totalidade que não só desconhecem como contra a qual nada podem.

Queda da infância

No princípio...

Eu te pus pra cuidar do jardim.

pela tua conformação te fiz protetor

e os animais e os seres mágicos

confiavam em ti.

E você conheceu o paraíso...

conheceu o antigo mundo humano

e em tua inocência

era todo ele um jardim

então teus caminhos eram consagrados à vida

e eram as primícias do teu desejo.

Mas tu caíste

Enquanto eu não estava.

Recusaste minha mão

e desde então tem andado só

nas sombras que prenunciam o pó

E ainda hoje no fundo do teu coração

tua alma se lembra*

uma nostalgia imperecível

uma saudade do futuro

onde enfim te retorne

teu paraíso perdido...

Continua...(* Vórtice?)

Jardim esquecido

Quero alguma coisa que me traga de volta o hálito do lago
Regressar às manhãs de outrora
Voltar a ser feliz

E nunca mais perder um paraíso.=/